Plasma

Cerebros al servicio de la televisión

Agotando poco a poco su energía

Con los ojos secos frente al cañón catódico,

Destruyéndose poco a poco,

Vaciando lentamente el intelecto

En cascadas multicolores,

Asesinando la imaginación

Y confinándola a una caja estúpida

De 90 pulgadas de LCD

Que esconde en sus entrañas eléctricas

Sueños efímeros que van a morir tarde o temprano.

Mentes cayendo vertiginosamente al abismo

A través de 342 canales transmitidos en HD

Por medio de disparos satelitales,

Envileciendo la atmósfera y saturándola de electricidad,

Pájaros invisibles posados en las antenas

Llevando señales a lugares lejanísimos,

Atravesando el mundo de costilla a costilla.

Televisión que estupidizas de forma podrida,

Caja de pandora coloreada con 16 millones de colores

En resolución de 1920 x 1080 megapixeles,

Tus entrañas llenas de mierda electrónica

Circuitos fallidos explotando repentinamente

Detrás de líquidos ilusorios que muestran tu rostro;

Enajénate,

Enajenante,

Enajenado,

Enajenados,

Idiotizados entre comerciales enfermos

Que venden mierda en cajas de colores brillantes

O productos innecesarios que las mentes enajenadas

Compran compulsivamente

Como si en ellos les fuera la vida

Como que en ellos se les va la vida.

Caja burlona con payasos dando noticias

Y publicidad idiota y absurda,

Caja idiota que solucionas todo

Con una historia ficticia,

Diario de 9 a 10,

Para que las gentes pretendan olvidar

Lo pesado de la jornada

Con sus rostros iluminados

Por la simple idiotez.

               

Mayo 1°

Bebo  mientras veo como las mentes brillantes de mi generación brindan

Y las botellas van y vienen

En medio del diálogo que deviene

Y todos cantamos versos olvidados,

Mientras el sol se esconde tras los edificios

¿Qué nos importa lo que pasó?

Si tenemos algo que fumar y de que charlar

¡Al carajo!

Vivamos la vida un momento

Porque no sabemos que pueda pasar mañana,

Afuera los asesinos acechan

Bajo su disfraz de policías,

Pero ¿A quién le importa? Si hay mezcal

Hay anarquistas flanqueando las calles

Y es que tenía que ser, es 1º de mayo,

Y algunos locos llevaron poesía  a la gente

Para que la gente les diera poesía a cambio

Y todos juntos comieran alrededor del cesto

Mientras los locos cantaban sus canciones

Y se regocijaban por ello

Y después viene la fiesta disimulada

Dentro de la guarida improvisada de los locos

Donde brindan hasta que el licor se acabe

Y entonces llega Kerouac y Tzará

Y el ambiente se llena de letras,

Mientras se apaga el cigarrillo

Y el cadáver exquisito no es más que un proyecto,

Inconcluso como la vida,

Inconcluso como la rima

Que pretendía escribir,

Mientras el alcohol corre por mis venas,

Y las mentes más brillantes de mi generación

Brindan hasta que el licor se acabe

En una tarde que se está agotando.